INDIGNADOS

El Indignado del siglo XXI
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Etiqueta notas y
Hace la revolución a golpe de tecla.

Nadie le representa.

Marce Jimena

De pieles y aromas

                He buscado tu cuerpo desnudo entre las sábanas revueltas, con la piel encendida por el aroma cercano de la tuya. He besado tu espalda cálida y dormida, que me ha devuelto la calma de tu respiración pausada y tranquila.

                He encontrado tu mano yacente y he entrelazado con tus dedos mis dedos, buscando en el silencio la paz para reencontrar el sueño perdido. He permanecido quieta y callada, sintiendo cómo se entienden nuestras pieles tan sólo con un leve roce, cómo casan, cómo conforman el maridaje perfecto. Tú la carne y yo el vino tinto que la acompaña. Tú el postre y yo el vino dulce que lo adereza. Tú las fresas y yo el cava que las ensalza.

                Y así, poco a poco, entre pieles desnudas y etílicos aromas, te he encontrado de nuevo en mis sueños y he sentido cómo has llenado de besos mi copa vacía…

Ana a secas

Realidad.

Los perros escarbaban los huesos en las esquinas,

y en las calles todo era un pliegue sobre sí mismo.

No hay mentira en la mirada del que engaña

ni verdad en la contemplación del que perdona.

Todo se encuentra a lo lejos, amigos,

a lo lejos. Allí siempre hay algo oculto,

algo más allá del suave tacto de la retina.

Pero aquí nuestro suelo ya es ceniza

y la realidad que nos envuelve

se distorsiona ante los ojos del verdugo.

Me acechaba la vida como un cuervo enorme,

cada paso era ligero como una pluma en su caída.

Todas las noches eran una sola

en la soledad del que las encuentra.

Y cada cielo era un manto enorme sobre las cabezas,

y cada venganza una ilusión sin revuelo.

Y todo lo que era luz permaneció,

y todo lo que era carne alzó su grito.

A diferencia de entonces, las calles son otras.

Los perros vacían las cuencas más profundas de la nostalgia.

Toda mentira tendrá un atisbo de verdad

y toda verdad será una mentira en sí misma

porque en el mundo ya no hay realidad posible.

El roce de los niños es frío porque aman demasiado.

Cada partitura tiene un acorde escondido

en lo más oscuro de su pentagrama.

Y cada sueño es arena en el desierto,

y cada realidad es minúscula ante el ojo de la vida,

y todo lo que sea luz se apagará

y todo lo que sea carne debe morir.

 

 

 

 

J. Lázaro

poema de amor peludo

Ilustración de Olivia García Hardy para Léptica

pelo negro

crin de caballo

de madera

cabellera

efervescente

como hiedra

desbocada que

me trepa desde

las sienes hasta los

tobillos

culebras de piel

cornificada

que me dejan sin

pelos en la lengua

sin lengua

sin pelos

sin vello

desierto en el

pubis

pasos acolchados

y lentos que

enredan las hebras

de mi cuerpo

venero cada unos

de tus folículos pilosos

te peino

te peinaré

pelo negro

crin de caballo

hasta la extenuación

hasta la raíz

más allá de mi dermis